MANNY STEWARD entrenó el deporte todo el tiempo, y eso se debe a que él era de los confines del deporte, donde conocer todos los detalles era la diferencia entre un campeón estatal y un bebé llorando en la parte trasera de un auto.
Muchos años después, era Manny quien cocinaba en las suites del hotel de Atlantic City mientras preparaba a los mismos niños del sistema amateur de Cronk para las peleas; Misma mentalidad, mismo detalle, solo más dinero. Los niños pelearon bajo luces más brillantes, pero él todavía estaba aprendiendo la forma.
Eso es parte de lo que hace un entrenador.
Martin Bowers se enfrentó a Chris Bourke al final de la primera ronda en York Hall el viernes pasado; No fue una buena ronda para Burke, la primera en 11 meses, y nunca lució bien. Bowers conoce a Burke, le gusta Burke y hace ejercicio con él en el gimnasio.
El viernes, Bowers detuvo a Burke antes de que se sentara, lo miró fijamente y le susurró algo al oído. Supongo que fue personal, y supongo que en ese momento, Bowers quería saber si Burke estaba bien y listo para continuar. No estaba seguro de mi lugar. Bowers quería saber. Obviamente obtuvo la respuesta que necesitaba. Burke ganó la tercera ronda.
Eso es parte de lo que hace un entrenador.
Martin Bowers y Chris Burke
Angelo Dundee fue en muchos sentidos el entrenador de un entrenador. Era un experto en presionar los botones correctos en el momento correcto y una maravilla giratoria en los 50 segundos que logró hacer y deshacer carreras en la esquina.
Llegó al mejor minuto de Dundee en el oído de Sugar Ray Leonard al final del duodécimo asalto en su primera pelea contra Tommy Hearns. Su hijo, como diría el dulce Aang, estaba dejando pasar la pelea. Dundee le dio un infierno en la esquina y podría haber fracasado. Dundee gritó y golpeó los muslos de Leonard. Sopla, hijo. No luches contra su tempo, si no aceleras tu ritmo, lo arruinarás”. El azúcar estaba abajo en todas las cartas. Sugar escuchó y detuvo a Hearns en el decimocuarto asalto.
Leonard sabía exactamente lo que hizo Dundee esa noche y cuenta la historia con estilo. “Entonces vino la chispa que necesitaba de la voz de Angelo Dundee. 1981 Aproximadamente a las 8:30 p. m. del miércoles 16 de septiembre, Angelo vino a rescatarme y por eso siempre estaré agradecido”.
Eso es parte de lo que hace un entrenador.
Los entrenadores de boxeo necesitan conocer a la oposición, necesitan saber qué preguntas hacer, necesitan saber qué decir en los momentos más oscuros y, muy importante, necesitan saber cuándo intervenir y salvar a su boxeador. No todos, pero los buenos.
Un día en Manila, al final de 14 de los mejores asaltos de la historia, Eddie Futch aseguró su lugar en el folclore del boxeo cuando trepó por las cuerdas para enfrentarse a Joe Frazier. Fue la tercera y más brutal pelea entre Frazier y Muhammad Ali. La mayor de las peleas.
El reloj decía que a Frazier le quedaban tres minutos para completar 15 rondas de pie. Ali estuvo cerca del colapso. Futch respiró hondo y miró larga y duramente su bóxer. Los segundos del reloj marcaron. Se estaba haciendo historia en el boxeo y el mundo estaba mirando.
Futch se inclinó, sus palabras entre sus labios y los oídos de Fraser. Fue inolvidable. Ali estaba ganando con las tres cartas.
“Lo detendré, Joe. La pelea ha terminado”. Eso es lo que Futch recuerda haber dicho. También recuerda que Fraser nunca se quejó ni una sola vez. Frazier intentó pararse en la esquina, pero Eddie lo golpeó en el hombro. “Siéntate. La pelea ha terminado. Es lo mejor que puedes hacer”.
Futch, en la versión de Hollywood, también podría decir: “Siéntate, hijo. Se acabo. Nadie olvidará nunca lo que hiciste aquí hoy”. Esas palabras son simplemente geniales.
Se detuvo segundos antes de la campana para la ronda final. Qué drama, es difícil de imaginar.
Los hombres en la esquina son simplemente humanos. En los últimos fines de semana, he visto a muchos entrenadores en el ringside a los que habría sancionado por su incompetencia. En Nueva York, en la pelea de Amanda Serrano, los boxeadores estaban dirigidos por idiotas muy peligrosos. Demasiado. También hemos visto muchas imágenes y películas de combates privados en los últimos dos o tres años donde los llamados entrenadores aplauden las palizas unilaterales. Pregúntese si estaría contento con que su hijo sea atendido por un hombre que aplaude a su luchador noqueando a alguien en el gimnasio. ¿Quieres?
En los cuadriláteros británicos he visto a hombres que no tienen la experiencia suficiente en el control de luchadores en peleas serias. No tienen el conocimiento del ring ni las agallas para hacer lo que hizo Ben Davison el sábado pasado. Tampoco saben lo suficiente como para contratar a un manitas de la noche a la mañana con la habilidad y el conocimiento necesario.
Adam Booth, un hombre decente con toda una vida de experiencia en el boxeo, acertó cuando habló sobre los peligros de ser un boxeador valiente, pero el mayor peligro de ser un entrenador valiente. Esa es la verdad.
Como era de esperar, hubo críticas sobre el tiempo de Davison el sábado pasado, y señalaron que quedaban menos de diez segundos en la ronda. Vuelvo a Futch otra vez. La gente le dijo que a Frazier solo le quedaban tres minutos de vida. Esto es lo que Eddie les estaba diciendo. “No soy un cronometrador, estoy conduciendo luchadores”. Esa es la simple verdad.
Lee Wood y Ben Davison (Mark Robinson Matchroom Boxing)